Poetes, com vells boletaires
a la cerca dels mots
que aixequen la molsa,
traspassen bardisses,
i troben, un a un, els tresors...
Amb la flaire del bosc,
els aires de moltes albades,
el record dels ruixats
i la pinzellada subtil i espessa
que pinta el volum dens de tardor.
Paraules de vida,
esclat de sons
que pel temps ens estiren
i ens abillen el món.
I jo, poeta boletaire,
de nit veig foc i espurnes,
la llum del cel amb lluna,
el ritme intens dels estels
i les paraules d'un poema excels.
Les que són transparents,
les que esdevenen pluja
i gotes sobre les fulles,
les paraules amb ritme
que parlen d'aquells racons
misteriosos sense nom
que musiquen la respiració...
M'agrada això de fer poemes mentre busquem bolets...
ResponEliminaPetonets.
Són les dues activitats que molt m'agraden,
ResponEliminai passejar sota la pluja
i contemplar la fragilitat dels núvols
i ensumar l'olor dels llibres
i cercar andròmines als oblidats calaixos...