Quan cau

Quan cau la pluja com una cortina

i la il·lumina un fanal al carrer,

quan esquitxa en precipitar-se del cel

i a sota un portal qualsevol et retè,

quan el temps passa i s'acaba i no para de ploure

i surts i t'exposes a aquell mullader,

et posseeix la roba, l'esperit i el cabell...

ets només gotes de pluja sobre el teu alè.

Xip, xap

Cau la pluja,
mulla el cap,
xip, xap.

Cau la pluja,
fa un bassal,
xip, xap.

Cau la pluja
sobre el mar,
xip, xap.

Cau la pluja,
surt el sol,
xip, xop.

Cau la pluja,
veig un arc,
xap, xip,
xip, xap.

Dansa de lletres

*

Dansa de lletres,

coreografia de mots

que, musicats pel vent,

immobilitzaran l'atzar de ser
o seran no res.

*

Llisquem pel temps

Llisquem pel temps
com la pluja pel nenúfar
i pel baladre aïllat el vent.

Anem, anem, anem
amb ritme secret.

Les nostres petjades ens acompanyen.

Poema de Castanyada

Regna el primer fred
sota l'auspici dels panellets,
la collita dels fruits secs
i la princesa ufana avui festejada.

Oh, protagonista de la Castanyada,
oh, castanya ja madurada,
oh, fruit daurat de la tardor!

Estrella a la llar de foc,
contemporània de les carabasses,
els moniatos i els rovellons,
sàvia castanya que omples paperines,
disfresses iaies
i omples de fum l'ambient
tot anunciant un hivern ja incipient.

Suraven

Suraven ahir al mar

punts iridescents i irradiants.

Ignorem si il·luminava més el sol

que l'aigua viva i reflectant,

aquella massa viva inquieta,

enlluernadora. Era un flash.

Anant a buscar bolets

M’atabalo al matí

respirant feliç l’ambient humit

i ensumant aquella olor que a la tardor destil·la el bosc

mentre m’esgarrinxo els turmells

i se m’omplen de fang les soles de les botes...

La mirada fixa al terra

obviant del tot els detalls i fenòmens de l’oratge,

evocant en silenci els èxits micològics d’altre temps...

Les primeres alegries venen d’un descobriment

sota un turonet cobert per la pinassa:

uns rovellons tendres i sans, objecte prioritari del desig.

I així successivament aniré trobant-ne més,

ara aquí, ara allà,

al costat d’aquelles pedres,

a la vora de la molsa,

a un camí poc transitat,

entre les herbes mal crescudes,

sota un pi amb el tronc pelat,

caminant sense parar,

furgant a la pineda

i esperant sempre fruir

d’una troballa per fer créixer l’encís.

I el rovell vinós que em taca els dits,

i el suc taronja que es solidifica a la pell del pinetell,

i el tacte flonjo gelatinós i aromàtic de les llenegues,

i el posat de salut flagrant del rossinyol

i aquella idiosincràsia humil i alhora digna del camagroc...

I una col·lecció vistosa dins del cistell

per passejar-la per tot el poble,

anar i venir com per casualitat,

parar-me a parlar amb els coneguts,

pregunta’ls-hi per la família i per l’estiu,

i ensenyar a tothom com de passada

la triomfant collita pròpia.

Sopar el bolets a casa

tancar els ulls,

veure’ls a dojo,

dormir plàcidament...

I a l’endemà, tornar a començar.