És la poesia

Foto: Capvespre  a Ibo (Moçambic)

És coixí tou de seda la poesia,

és llençol de lli i manta de llana,

dutxa freda de plata,

te de flors agafades a molta alçada,

petjada al camí daurat de mitja tarda

entre el camp d'ametllers i la vinya;

barca que mai naufraga, que sura i balla.

És fum de llenya d'alzina,

nit vora mar amb aroma de sardina,

és caliu d'estiu sota un raig de lluna,

és un bosc esborrat per la boira,

és un ball de formigues dins del cap,

és vellut a la pell,

és paraula, és rima al vent la poesia.

M'enganxa, em detura, em reprèn,

la paraula em burxa.

M'empeny la poesia, la paraula al vent...

Vint vides

Necessitaria vint vides

per contemplar tants sublims racons,

escoltar crits, jocs i variades converses,

llegir textos literaris, les traduccions,

gaudir del cinema que m'agrada,

jugar amb les lletres per escriure paraules

i treure a l'escrable la millor puntuació.

Passejar per temples, rius i selves,

trepitjar dunes verges, veure l'últim raig de sol,

endevinar el color de l'albada sota les estrelles

i somniar amb rondalles, llegendes i contes del món.

Necessitaria vint vides 

per aprendre a pintar, a interpretar Malher o Bach,

per entendre misteris de la ciència i de certes presències,

perfeccionar l'art de xiular,

identificar ocells que marxen volant

o preparar batuts amb totes les fruites que la natura ens vol regalar.

Necessitaria vint vides...

Tindré prou, però, amb una sola vida

i la màgia intensa de la POESIA.

Les lletres

Dibuix de Dolors Todolí Bofí, a qui dedico aquest poema

 Són bruixes les lletres

 que dansen ballet

 contentes de ser-hi

 al damunt del paper...

Em saluden, em criden,

les contemplo i les veig.

M'expliquen històries

del món al revés,

històries de la lluna,

i secrets del teu gest.

M'expliquen històries

que inventen un éssers

 pels forats dels vents.

***

Vibren els mots al poema

Vibren els mots al poema,

ens parlen a cau d'orella

per recomposar nostre món.

Vesteixen les tardes d'ocres sota els núvols

i els dies feiners de blaus entre enyors.

Les nits, de somnis pintant els udols

i de tots els colors els sobtats records. 

Vesteixen de pluja els capvespres,

les albades, de sol, poncelles i flors;

les paraules perdudes, de cançons d'amor

i els mapes de pobles àvids de nous noms.

A cada vers,

la vida amagada.

A cada estrofa,

el desig d'anar enllà.

Al cor del poema,

un regal a desgranar

bategant-nos a ritme d'estrella

amb la nit perfumant la Terra...

Vibren els mots al poema,

ens parlen a cau d'orella.






***

Rebenten els núvols en pluja freda,
cauen les gotes gordes de primavera 
sobre la ciutat d'un matí en calma,
sobre un diumenge de ràdio i nata.

Buit el temps
ple d'hores mortes,
un passat fosc
d'abruptes mots
i esgrogueïdes filigranes
s'amunteguen o demanen torn.

Volen ser vers,
volen ser veu,
sortir amb esquitxos,
rimar i cantar,
concordar ses harmonies,
ser inextingibles protagonistes.

Ser ball, coreografia,
reflex brillant, mirall d'esfera,
jugar amb la pluja de primavera,
salar el farcit d'un nou poema,
tancar etapes, plantar flors
per esperar-ne les papallones
i tenir el cel ple de colors en vol.

Usuaris del món

Som llogaters de la Terra,

som usuaris del món;

sota el cel parlant llaurem l'aire,

ens sobreviuran els mots a tots.

El mot que anomena l'efímera flor,

cada un dels noms

dels ocells i els insectes 

i les criatures del bosc. Cada arbre,

cada fruit, la llevantada sobtada,

les tempestes, els llampecs i els vents.

La tristor i la sorpresa, 

tots els sentiments,

les pedres i les roques

batejades amb estricta precisió...

Perviuran les paraules

fortes contra l'extinció

de tantes espècies fràgils

que ens il·lumina a diari el sol.

Som artistes sense contracte,

som aprenents de poetes i somniadors.

Som llogaters de la Terra,

som usuaris del món.

Una porta tancada

Ens obre la nit de Sant Joan

la porta gran per entrar-hi.

Al temps de vacances,

al temps de l'estiu,

al temps del blat daurat,

de badar fins ben tard,

de calor i hores a l'aigua.

Ens obre amb cada coet

la il·lusió renovada,

les hores salades de platja,

els gelats a mitja tarda

i aquells deures per fer

a la maleta quasi sempre tancada.

Ens obre amb l'esclat brillant

sota la nit estelada

un llibre en blanc 

que omplirem amb imatges

i converses i jocs i alguna migdiada.

Ens obre la nit de Sant Joan

una porta tancada.

Hi entrarem a ritme de l'albada,

passejarem amb els peus de la màgia

per paradisos de la vida lletrada,

avançarem, girarem amb la roda del temps

fins que el raïm de la vinya dormi 

a la foscor de sa humida i freda cambra...